Se i giorni della vita fossero pagine riempite d’inchiostro, ne avrei stracciato singhiozzando a manciate. Il fato vuole che ciò che è stato scritto resti e immagino che legando le vite le une alle altre, le preservi dai ripensamenti. Eppure… Pagine a cui non tornare più, ma un capitolo prosegue l’altro e non è possibile scappare, rifare. Non è sempre un bel romanzo la vita, la propria. Forse rimarrà là, sullo scaffale per un po’, finché s’impolvera. Finché un nuovo libro prenderà il suo posto. Ci sarà una soffitta per questi romanzi impolverati? Ci sarà una mano che vi torni per ricordare?
ricordare
In memoria (di tutti)
la sua vita ti vale meno,
ti disturba il suo odore,
la sua pelle, il suo colore.
che i suoi baci siano altrove,
stravaganze irritanti,
siano tutti conformati.
per te, che hai il male dentro,
guardi altrove con sospetto,
a pugno stretto.
la vita per te è la risposta
a una mortale provocazione,
va presa di petto.
tu che stai sulla tua sponda,
col tuo giusto credo indiscusso,
non guardi indietro.
a morte, togliere, eliminare!
perché epurare è per te
una privata espiazione.
quando l’uomo è ostaggio
del suo livore, invidioso,
brama vendicazione .
io non dimentico la paura,
l’esser donna aiuta,
ogni vita ha valore.
Racconti e Ciarle 